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    祝君安愣了一下，然后忍不住笑了。

    那笑容很淡，淡得几乎看不出来，宁致远他手上的动作顿了一下，看着祝君安嘴角那个浅浅的弧度，忽然觉得心脏被什么东西轻轻撞了一下。

    他已经很久没见过祝君安笑了。

    不是那种应酬式的、礼貌性的、为了掩饰真实情绪的笑，不过后来他就不会了，变得沉默、克制、面无表情，像一个被调试好的机器，输入指令输出结果，中间没有任何多余的情绪波动。

    宁致远以为那是成熟，是成长，是他从一个男孩变成一个男人的标志。

    现在他才知道，那不是成熟，是一个人的情绪枯萎了。

    窗外，风更大了。

    整栋楼都在晃，墙壁里的“嘎吱”声越来越密集，像一首没有旋律的交响曲，天花板上那道裂缝又延伸了几厘米，灰尘从裂缝里簌簌地往下掉，落在折叠桌上，落在那本翻旧了的中泰词典上。

    祝君安走过去，把词典拿起来，用手背拂去上面的灰，放进了抽屉里。

    “你怕吗？”宁致远忽然问。

    祝君安转过身，看着他。

    “什么？”

    “台风。”宁致远说，“你怕吗？”

    祝君安沉默了几秒。

    “怕又有什么用呢。”他说，然后顿了一下，“早就习惯了。”

    他说的是实话。在普雅岛长大的孩子，没有人怕台风，他们怕的是台风过后——屋顶被掀翻了没钱修，渔船被吹走了没法出海，地里的庄稼全毁了下一季吃什么，台风本身不可怕，可怕的是台风过后的日子。

    可他没有说这些。他只是把词典放好，关上抽屉，走到阳台上，隔着玻璃看外面的雨。

    宁致远看着他的背影。

    祝君安穿着那件洗得发白的t恤，领口有些变形，露出一截苍白的后颈，他的肩膀很窄，腰很细，整个人站在那里，像一棵被风吹弯了又直起来的树。

    左肩上那道伤疤从衣领里露出来，粉红色的，在昏暗的光线下泛着微弱的光。

    宁致远走过去，站在他身后，隔着一步的距离。

    “你小时候，”他开口，声音很低，“在普雅岛，台风天怎么过？”

    祝君安没有回头。

    “就那么过。”他说，语气很平淡，“铁皮房，风一吹就响，屋顶的螺丝松了，有时候整块铁皮会被掀飞……阿娘拿绳子绑，绑不住，就用石头压。”

    他顿了顿“有一次台风特别大，屋顶被掀了一半，雨灌进来，把屋里所有的东西都泡了，阿娘抱着我蹲在墙角，用身体挡着我，一整夜没合眼，第二天风停了，她浑身都湿透了，嘴唇发紫，可她没有感冒。”

    他的声音越来越轻。

    “她从来不感冒。海女都不感冒，她们的身体像铁打的，能在水下憋四分钟，能扛着几十斤的渔网在浪里走，能顶着台风出海，可她们会死，死在水里，死在病床上，死在没人知道的角落。”

    宁致远没有说话。

    他站在那里，看着祝君安的背影，忽然觉得喉咙里堵了一团东西。

    他想起那份配型报告，想起颂猜写的“可以先养着，等时机成熟”，想起他父亲书房里那些永远上锁的文件柜，他想告诉祝君安，他母亲的死不是意外，是谋杀；他想告诉祝君安，他父亲还活着，在某个他不知道的地方；他想告诉祝君安，他这十四年的人生，每一步都是被人设计好的。

    可他不敢。

    不是怕祝君安恨他——祝君安已经够恨他了。他怕的是，那些话说出来，祝君安就真的再也笑不出来了。

    “祝君安。”他说。

    “嗯。”

    “你母亲的事，我会给你一个交代。”

    祝君安转过身，看着他。

    “你拿什么给？”

    金链花下

    “万一查到你父亲身上你会怎么样？。”

    宁致远站在那里，一个字都说不出来。

    他虽然憎恶他的父亲，可是他是他的软弱，他的虚伪，他的罪。

    窗外，一道闪电劈开夜空，把整间屋子照得惨白，紧接着是雷声，滚过天际，压得很低，像一口沉重的钟在云层里闷响。

    祝君安的身体微微颤了一下。

    “你怕打雷。”

    祝君安抿着唇，没说话。

    “在普雅岛的时候，”宁致远说，“你也怕吗？”

    祝君安沉默了很久。

    “怕。”他终于说，声音很轻，“又有什么用呢？可没人会在乎。”

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